Viens de voir une quinquagénaire sortir d’un bus et courant vers un métro.

Je pense au petit chef sans sourire qui l’attend tous les matins. Je pense à la maigre satisfaction qu’elle ressent lorsqu’il l’accueille avec un hochement de tête les rares fois où elle est à l’heure.

Bref inévitablement, elle court pour un connard.